|
Wieczór, godzina 22:30. Dzień jej szesnastych urodzin. Paliła papierosa, jednocześnie opierając się łokciami o poręcz balkonu. Jej twarz była mokra od łez, które co kilka sekund wycierała rękawem bluzy. W dłoniach trzymała zdjęcie jakiegoś młodego mężczyzny. 'Tato, gdzie jesteś?' Szepnęła. Zacisnęła mocno pięści i wytarła łzy. 'Zostawiłeś nas, wiem to. Ale gdziekolwiek jesteś, i kimkolwiek jesteś, to wiedz, że masz wspaniałą córkę.' Mówiła powoli, jednocześnie spoglądając w niebo. Tak jakby mówiła do gwiazd i księżyca. Przejechała dłonią po zdjęciu. 'Szkoda, że szesnaście lat temu nie byłeś w stanie jej pokochać..'. Szepnęła. Weszła do pokoju i ustawiła fotografię na półce. Na stoliku leżał kawałek tortu, który kilka minut wcześniej ukroiła. Trzęsącymi rękoma wyjęła zapalniczkę z kieszeni i zapaliła świeczkę. 'Wszystkiego najlepszego mała. W końcu kiedyś musi być dobrze'. Zdmuchnęła świeczkę i położyła się spać. - implikacja
|
Dodaj komentarz
