Ta siła, która przez zielony lont prze kwiaty, Prze mój zielony wiek; ta, co rozrywa korzeń, Jest niszczycielką moją. I tracę głos, gdy mam mówić skręconej róży, Że młodość moją gnie ta sama febra mrozu.

E-mail:
Hasło:

zapamiętaj mnie

Nie masz u nas konta? Zarejestruj się!