Jej skóra to cynamon w słońcu, ciepła jak świeże ciasto, Jej włosy są długie jak miód. Płynie jak śmietana, wydmuchując w powietrze bańki cukrowej waty. Biegnie jak jutro, szepcze dzień, obiecuje nigdy. Jej nieuchwytny dotyk jest miękki jak dym, głęboki jak oddech. Śnię o Jej smaku i czuję palcami dżwięk truskawek. W Jej głowie jest cisza. Roztapiając się, płynie do mnie i boję się tylko, że Jej nie ma. / N. Morgan "Poniedziałki są czerwone"

E-mail:
Hasło:

zapamiętaj mnie

Nie masz u nas konta? Zarejestruj się!